雨还在下，哗啦啦地敲着瓦片，把院子里的老槐树影子搅得东倒西歪。苏晚缩在茶馆门廊下，看着手里那块发霉的墨块，眉头皱得能夹死苍蝇。沈星这小子，真是个没用的家伙，兴冲冲跑出去写生，也不看天气预报，这鬼天气，他一个人在外面能干啥？

身后传来窸窸窣窣的响动，苏晚回头，看见一个打着伞、浑身湿透的身影正站在门口。不是沈星又是谁？他手里还拎着个画板，画板边沿挂着的墨迹在雨地里晕开一小片，像滩刺目的墨点子。他惨白着脸，头发像刚从水里捞出来似的，狼狈得可以。

苏晚噗嗤一声笑了出来，快步迎上去撑开伞。“我说你跑哪儿疯去了？”她接过沈星手里的画板，沉甸甸的，显然刚从河里捞出来。“你这画板都湿透了，这墨……”

“嗯……”沈星闷闷地应了一声，眼睛却亮了一下，盯着苏晚手里的画板看了两眼，“茶馆……还没关门吧？”

“关关关，谁让你是神队友，我就不关门。”苏晚把画板拿到屋檐下晾着，沈星一溜烟冲进店里，也不顾自己浑身湿透，直奔水缸舀水。

“你这人活着是不是就为跟这雨水过不去？”苏晚看着沈星狼吞虎咽喝水的样子，忍不住吐槽。

沈星咽下最后一口水，抹了把嘴，抬起头眼睛亮晶晶的：“晚晚，我画了张东西。”

苏晚挑眉：“画了张东西？你这山水画得，下这么大雨，能看到啥除了水就是泥？”

沈星深吸一口气，从怀里掏出一块布，小心翼翼地展开。雨水顺着布角滴下来，在桌面上砸出一个个小坑。苏晚凑过去一看，眼睛不由得瞪圆了。

那是张画，画的是雨中的荷塘。只是寻常的荷塘，却透着一股说不出的意境。雨点在荷叶上滚动，像被打翻的珍珠；远处的芦苇在风雨里摇曳，仿佛随时都会折断；近处的青蛙呱呱叫着，像是给这画添了音符。最绝的是，雨丝几乎每一根都画了出来，细密、透明，又带着水的重量，从天而降，落在荷塘里，落在芦苇上，落在水上漂浮的荷叶上。

“这……这是你画的？”苏晚的声音都在发抖。

沈星咧嘴一笑，有点傻：“我怕你会说我画得丑，就……”